Au-delà des mots et de l’encre, il est des lieux poétiques de mémoire et de patrimoine à préserver.
La Deltheillerie, maison de l’écrivain Joseph Delteil, fait partie de ceux-là.
Rejoignez le Comité de sauvegarde en signant l’appel « UN NOUVEAU SOUFFLE POUR DELTEIL«   lancé par la Revue Souffles, avec le soutien de Pierre SOULAGES, Fabrice LUCHINI, Christian LACROIX, Catherine FROT, Vénus KHOURY-GHATA, Jean-Claude DROUOT, Françoise BOB TER SCHIPHORST, Salah STETIÉ, Jean-Baptiste HUGO, Madeleine ATTAL… 

Pour signer la pétition cliquez ICI

Merci pour votre soutien !

Pierre Soulages et Joseph Delteil à la Tuilerie de Massane

Joseph Delteil à l’oeuvre Photo Bob Ter Schiphorst

En savoir plus sur Joseph Delteil, cliquez ici

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En ce 28 novembre 2015, c’est avec une profonde tristesse que nous avons appris la mort de l’ami de la Revue Souffles, JEAN JOUBERT, à l’âge de 87 ans

lui, « le poète des deux versants » de la condition humaine, ombre et lumière de tout un chacun

lui qui n’avait de cesse de rendre la poésie accessible au plus grand nombre

lui , le poète emblématique de Montpellier auquel nous avions consacré un numéro spécial, réédité en 2012

« ASSEYEZ-VOUS PEUPLE DE LOUPS »

poème lu par Jean Joubert sur la place de la Comédie de Montpellier en soutien aux otages français

Asseyez-vous, peuple de loups, sur les frontières

et négociez la paix des roses, des ruisseaux,

l’aurore partagée.

Que les larmes, les armes s’égarent dans la rouille et la poussière.

Que la haine crachée soit bue par le soleil.

La terre ouvre sa robe de ténèbres,

sa nudité enchante les oiseaux,

le jour se fend comme fille amoureuse.

Sous un ciel ébloui

viennent alors après tant de saccage

les épousailles de la terre et du feu,

le temps des sources,

des naissances.

Après le sang, la traîtrise et le cri,

ah, tant rêvé!

le règne des moissons

pour le bonheur des granges.

À nous qui hébergeons l’aube de la parole

de rassembler le grain,

les mots de l’espérance.

Un jour d’été, l’enfant plonge dans la rivière,

joue avec le soleil

sous le regard apaisé d’une mère,

le héron danse sur son nid de sable,

le renard ouvre des ailes d’ange

et le serpent, le mal aimé, forçat de la poussière,

sauvé, s’étire entre les seins du jour.

« TRAIN DE NUIT »

poème lu par Jean Joubert

PRESENTATION de la poésie de Jean Joubert par Christophe CORP dans le numéro de la revue SOUFFLES

Âpre le soleil au creux des brumes…

Acre ou âpre en son étymologie, le soleil torride de l’écriture de Jean Joubert, tranchant de son âpre aspérité souvent cathartique, ne se déprend jamais des brumes sylvestres de la forêt mythique du Gâtinais de l’enfance.

On y pressent toujours le surgissement d’un faune, lui et sa danse primitive, sarabande à sensations qui osent. Homme primitif est le poète montpelliérain d’adoption et de coeur, qui muni de sa serpe druidique, cueille les archétypes du mythe à sa guise, et en exhume toute la modernité en une fluide présence d’arcanes bus à la source.

Le mythe est toujours en marche en son être (savetier du vent comme l’est tout poète), mythe qui s’épanouit en lui, au zénith solaire des Méditerranées. Les brumes boivent à la source solaire, à la source brumaire les soleils.

La poésie de Jean Joubert est art de la dilatation: elle tient à cet art abouti et profond de dilater le muthos qui parle en lui de façon anaphorique, épique et originellement mythique, telle cette dilatation prodigieuse produite par « le mot lierre sur (la) bouche amoureuse » du verbe « comme une clef charnelle ». La parole infime de ce « dit  » du lierre a l’art de se dilater, de parvenir jusqu’à la conscience et permet tous les sauts équestres de l’imagination, ceux métaphoriques qui assurent les transports de l’âme poétique, sauts équestres entre passé et présent, ailleurs et ici, moi et altérité… Sa quête est art de la dilatation autorisant toutes les explorations au laboratoire du muthos, parole en nous qui parle d’on ne sait où, depuis la nuit des temps, la voix incantatoire.

L’art de la dilatation est aussi exploration de « la clef charnelle qui ouvrirait la porte de l’étreinte », exploration sensorielle et érotique de la conscience torride du désir, énergie de vie jaillie d’un ceci ou d’un cela infime, inconnu ou inconscient, d’un nous-même qui ignore beaucoup de lui-même dans la force torrentielle pour ainsi dire passionnelle du surgissement.

L’art de la dilatation parvenu aux confins mythiques de l’incantatoire est une exhortation à la vie et à la grande cueillette des sens, mais aussi un ultimatum de paix asséné d’un coup fatal, ultima verba adressé aux peuples de loups:

« Asseyez-vous, peuples de loups, sur les frontières / et négociez la paix des roses, des ruisseaux, l’aurore partagée. ». Engagement forcené et viscéral aux côtés de forces torrentielles de la vie, vie qui tenait sans cesse de cette part d’ombre prise en compte voire poétiquement jugulée.

Au seuil visuel de cette réédition, augurant de la charge éternelle inhérente à cette poésie (cosmique frisson d’épine dorsale), le visage de Jean Joubert, surpris entre ombre et lumière, à la croisée des deux versants, dans cette photographie de Raphaël Ségura reproduite en première de couverture, est le visage d’un Samouraï en son estampe japonaise, visage augurant toutes les métamorphoses à venir et préfigurant le double du poète en la personne du poète Wang Tchou, remarquable double phonique légèrement déformé de « Jean Jou » surgi dans le récit court au titre de La résurgence , double étrangement chargé d’échos biographiques : « Avec l’âge, le poète Wang Tchou s’était retiré loin du monde dans une humble cabane, sur une colline, au bord du fleuve… »

Christophe Corp

Jean Joubert couverture numéro spécial revue Souffles

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Julien Guill de Maïakovski
ou le cri de l’homme peau rouge

par Christophe Corp

La peau de Maïakovski est rouge, rouge de cet incendie d’âme qu’au tréfond de soi le jeune acteur Julien Guill a su arracher au cœur poétique de ce Nuage en pantalon écrit par le poète russe Maïakovski en 1916 et comme qui dirait en 2016, comme si ce recueil n’était pas encore écrit, tant le verbe prophétique qui y prend corps est un présent du futur à écrire.
De son trépas d’âme le poète russe fait une sorte de morceau de chair sanglant, comme il est écrit dans le prologue à cette œuvre admirable, qui tranche immédiatement dans le vif de la poésie : « Votre pensée rêvant dans votre cerveau ramolli, comme un laquais repu se vautre au gras du lit, je la taquinerai sur un morceau de cœur sanglant… » Du cœur ensanglanté tout le long de ce Chemin de Croix des Temps Modernes, c’est à cela que nous a invité le comédien Julien Guill, debout sur son tabouret d’âme à vif,  qui exulte comme on exsude et transpire le sang, en ce Jardin du Presbytère de Grabels pour la cinquième édition du Festival de La Deltheillerie en fête, le 1er juin 2013, auquel la Revue Souffles a pris part. Prologue scénique au Prologue, comme un avant le cri, le comédien prend le rouge à pleine paume et s’en peinturlure le visage en guise de masque tragique de peau rouge ; puis, au beau milieu du silence vespéral, la parole fut, émanant du souffle et du cri, se faisant un passage au milieu de la grande déchirure du thorax époumoné d’un dire sans fard ni limite, hormis celle du beau. « Dans mon âme je n’ai pas un seul cheveu blanc, ni la douceur des vieilles gens ! A mon puissant verbe, le monde est tremblant, je vais – superbe avec mes vingt-deux ans. »
Le Nuage en pantalon, texte écrit à l’âge de vingt-deux ans, est le lieu dramatique d’un agôn, ce combat intérieur qui prévaut à l’agonie, l’agôn d’un crucifié : le moi y est d’abord crucifié par l’attente infructueuse de la bien-aimée : « J’attends encore, dans un bain de pluie, mon visage dans son visage picoré. J’attends encore éclaboussé par le tonnerre du flux urbain » ; le moi s’y crucifie en se livrant à une foule aimant le pain et le cirque biblique : « Et lorsque annonçant par la révolte son arrivée, vous sortirez vers le sauveur – j’arracherai mon cœur, le foulerai pour bien l’étendre – et vous le donnerai en sanglant étendard ». La voix poétique s’y adonne à l’immolation de soi sous l’art de la persona, ce masque qui fait le personnage, lui donne une matérialité scénique dans le texte, ce que ce spectacle théâtral a remarquablement bien perçu et mis en scène.
Une poésie à cœur, à cors et à cris « Le cri debout dans le gosier s’élance » ; une poésie pleine de crocs aussi et qui fait un bel accroc à la prétendue façon de faire des vers : « Autrefois je pensais qu’ainsi sont faits les livres : le poète s’avançait entr’ouvrait les lèvres et le sot inspiré aussitôt de chanter – vous permettez ! – Mais en réalité – avant de commencer sa chanson, on fait un long chemin, couvrant ses pieds de cors et tout bas se débat dans la boue du cœur le stupide poisson de l’imagination ». Il est de ces cris qui dans le corps de ce texte vous déchire plusieurs jours comme celui que dans sa solitude le moi du poète incarné puissamment par Julien Guill
« colossal, arc-boutant » sur le tabouret à humbles, adresse à sa mère : « Allô ! Qui est à l’appareil ? Maman ? Maman ! Votre fils est joliment malade. Maman ! Un incendie lui dévore le cœur. » Une autre plaie est celle ouverte par l’amour, celui adressé à Maria que la mise en scène mue en Marie, plus aigu et plus soluble dans l’air français de l’incendie : « Fais-moi entrer Marie ! Mes doigts crispés écrasent la gorge de fer de ta sonnette ! Marie ! Les rues de bêtes sont hantées. Les doigts de la foule au cou m’écorchent la peau. Ouvre ! Je souffre ! Tu vois – on a planté dans mes yeux des épingles à chapeau. (…) Marie ! J’ai peur d’oublier ton nom, comme le poète a peur d’oublier quelque mot enfanté dans les nuits de douleurs, mot égal à Dieu en grandeur. »
Dans le trajet de ce plus-que-rouge, jailli comme une substance d’aurore rebelle de l’alchimie des contraires, souffle le vent des grandes révoltes et des grands soirs, lorsque le poète tels ces hommes « grêlés par la suie » s’en prend au temps grand équarisseur d’hommes : « Minuit, accourant, un couteau à la main a rattrapé et égorgé la douzième heure, Dehors ! La douzième heure est tombée, comme du billot la tête d’un condamné ». La révolution a sonné dans ce texte-météorite-rouge d’avant la révolution russe ; une horde de cris y préfigure la fin d’une poésie, y en inaugure une autre, la poésie moderne. Le rouge peuple à foison cette parole admirablement porté au rouge vif du verbe par Julien Guill : le théâtre semble y émaner comme la poésie de trois fois rien : un tabouret, de la peinture rouge et une radio moderne ironiquement nord-américaine ; trois fois rien pour que jaillisse le verbe incarné du souffle épris d’une parole poétique ; trois fois rien d’où naît le théâtre authentique et pur comme une flamme « Dans la nef de mon cœur s’est enflammé le chœur » ; trois fois rien provenant de l’art de grimper et jucher son corps au plus du sublime et d’un art, sur un tabouret, tel ce corps incarnant la vision paradoxale qui fonde la poésie, la vraie.

                     Le nuage en pantalon interprété par Julien Guill
                    « La Deltheillerie en fête », Grabels, 1er juin 2013.

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L’oiseau-tram

« Si tu perds le nord, demande ta route aux oiseaux »

Merci, André Breton

              L’angelot et l’hirondelle – 2012 – Joëlle Colomar http://joellecolomar.eklablog.com/

Oui, les oiseaux dessinent dans le ciel des chemins imprévus, parfois désordonnés, loin très loin de la ligne droite. Qu’importe, j’aime que l’un de ces oiseaux me guide dans la ville : l’oiseau-tram.

Ah, l’oiseau-tram, il m’aide à ouvrir les portes fermées, découvrir les choses de la vie, celles qui bousculent dans un dérangement délicieux.

De la naissance du jour à l’attente de la nuit, l’oiseau-tram me fait voler entre le bleu du ciel et les lumières de la ville, part d’ombre et de soleil.

A vagabondage, tu éclaires tout parcours de la vie. Oui, l’œil est le prince du monde.

Oui, à l’infini du temps, l’oiseau-tram irrigue la ville que j’aime.

                                                                      Montaud, 22 septembre 2012.

http://youtu.be/MH4qUSKOxV4

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